CARNE DE PERRO

Hoja de pantera.

2012-01-20T09:43:00.000-08:00

Santos-En-La-Tierra lleva en su bota una hoja de pantera.

Afilada como un rayo de luna.

Camina-Corriendo se la regalo el día mas rápido del año, envuelta en un papel de periódico caliente con manchas de café.

"Cógelo que quema." - Y lo lanzó a sus manos.

"Naves en llamas." - Podía leerse inscrito en la hoja.

Esta noche quema en su bota. Y su bota quema la tierra.

La hoja no es de nadie. Arderá y bailará tanto como le plazca.

Profundos truenos se oirán en las costas, ardiendo con los fuegos del oro.

Lame la hoja y nombrate rey.

Es como gritar.

Ensayos atómicos.

2012-01-10T15:36:00.000-08:00

Las palabras explotan bajo la lengua.

Los acentos son vocales en llamas.

Uso a Buda como corrector ortográfico.

La palabra crea, da luz, yo digo basta y el interruptor se baja.

Y yo vi que era bueno.

Y los chasquidos echaban chispas en mi paladar.

Con sabor a poder.

Y mi vida era mía.

Toda mía.

Porque si tu dices BANG, yo digo BOOM.

Deus Ex Machina.

2011-12-17T12:08:00.000-08:00

Artefactos de invierno empiezan a desperezarse pieza por pieza, encajando sus tuercas, lubricando sus rotores y poniéndose en movimiento ante la palma de mi ojo.

Les hago de chatarra nueva y les dejo libres para hacer un pacto honesto con la ciudad. Su mente de alambre es un gancho para colgar las chustas de la imaginación y apurar la última calada.

Ingenios alimentados de fe guardan secretos en los bolsillos de sus nuevos maquinistas, son un regalo, son dioses y saben soñar. Sueñan con poesía en bobinas de cobre echando chispas galvánicas. Sueñan con pararrayos erectos y magnéticos que nunca dejan de llamar al relámpago. Sueñan con cielos llenos de máquinas voladoras mas pesadas que el aire.

Imposibles.

Existen.

Son los motores de un mago.

De un hombre.

De un mago.

De un hombre.

Existen.

Imposibles.

Censo.

2011-12-10T11:19:00.000-08:00

Gatos y perros han sido traídos y abandonados en la ciudad por nosotros. Forzados a sobrevivir en una jaula enorme de hormigón donde cada doce meses son siete años de mierda. Extranjeros en tierra de herejes. Prisioneros del amor ya largo ido, cuando alguna vez fueron la mascota de alguien o crías de la mascota de alguien y así hasta perderse en la memoria, como en una familia cuyo linaje y estirpe ha ido decreciendo con el pasar de las generaciones hasta olvidar su blasón. Principerros y Aristogatos hundiendo sus cuerpos duros e infestos junto a hamsters hiperventilados, periquitos viudos de alas cortadas y peces de colores boqueando en blanco y negro entre los lodazales de las zanjas de este, nuestro hogar.

Larvas de moscas, mi amor, nada que rescatar.

Solo niños perdidos y abuelos solos que olvidar.

Queridos ciudadanos:

Las ratas, las palomas y las cucarachas son los únicos animales que viven en nuestras ciudades. Ellas no sobreviven, conviven. La población omega de nuestra sociedad. Son las únicas criaturas que pueden existir donde otras han tenido que huir gracias a nuestra capacidad de erradicarlas o hacerles simplemente imposible subsistir en el antinatural ambiente de la ciudad.

Pero las ratas, palomas y cucarachas han sabido aclimatarse, y han sabido hacer de la ciudad su hábitat, como nosotros. El tiempo las ha deformado, haciéndolas desagradables, repulsivas e incómodas a nuestra mirada. Por eso las odiamos. Porque son como nosotros, porque son nuestro reflejo y el reflejo de una ciudad que transforma a sus habitantes en alimañas.

La ciudad nos odia porque somos la ciudad y nos odiamos.

Blues.

2011-11-08T11:09:00.000-08:00

Es Otoño y mi imagen es sepia, mas cercana a la costra de las sartenes que al crujir de las hojas secas. Es, pues, el Otoño del latón, el teflón, el acero inoxidable, los mangos antideslizantes y del hierro abollado y por abollar.

Cuando pienso en el Otoño, intento ver en mi cabeza imágenes de chaquetas delgadas, vientos de romance y bufandas largas en el cuello de mujeres hermosas, mientras los Fleet Foxes se cuelan desde alguna radio cercana por la ventana abierta de la cocina.

Pero el Otoño es una época de cambio, de transición. No llega para quedarse, no es absoluto como el invierno o el verano y, aunque prima hermana de la primavera, no posee el buen augurio popular que aquella trae consigo; las promesas de descanso, de un clima benevolente o de poca ropa en las calles.

El Otoño es como los primeros segundos después de despertar. Es ver la realidad aproximarse como una gota de lluvia. Es volver a vestirse, es hacer planes, cerrar las ventanas y meter ayer en un recuerdo. El Otoño es olvidar un sueño.

“Las hojas caen

Ha pasado un año

El viento sopla.”

Madrid se viste de luces y desde tu balcón, la ciudad empieza a recordar la navidad. No importa cuando realmente. De noche Madrid siempre recuerda la navidad.

Todas sus calles brillan en rojos y verdes y destellos de blanco.

Y una ambulancia lejana humedece el aire con su quejido.

Y de repente el Otoño es ensueño, durmiendo en un séptimo de mujer.

Solipsticio de Invierno.

2011-11-01T13:10:00.000-07:00

Un par de zapatos esperan en la lluvia.

Esperan que llegue, sordos de viento, autistas de cuero.

Un cordón desatado bebe del charco en el portal. Se empapa de frío y agua, se hincha de besos en formol. Se desenrosca en la espera salpicándose de barro.

Las suelas embrutecidas se tornan como la leche y los nervios se aprietan con mas fuerza a sus costuras y tachuelas. Parecen desmenuzarse como pan sobre la acera.

Latidos tibios nacidos de sus aterciopeladas platillas se escapan por el collarín. Las lengüetas miran las nubes de tormenta, curvadas pero atrevidas, no rezan a ningún dios.

La lluvia se acumula y empieza a desbordar hasta la ruidosa tapa, ahora silente, ahogando también los latidos que ya se deslizan cianóticos por el forro de piel marrón.

El agua empieza a llevárselos, en una riada de colillas, envoltorios y suciedad. Manchados y con raspaduras apuntan sus suelas a las antenas parabólicas y se detienen en un recoveco de chicles con pelo.

Nadie llega, y con el pasar de las semanas, las palomas los desmiembran para hacer sus nidos. Se vuelven feos y ajenos al caminar, estancados en la cría de huevos pringados de trozos de plumas y heces.

Ahora las cornisas del edificio recuerdan aquel invierno.

Había un par de zapatos en la lluvia.

Turno de noche.

2011-10-18T09:53:00.000-07:00

Apesto a humedad.

La descripción se pierde entre el hecho holístico y un chubasquero de karma como improvisado modus vivendi. Una boca de ídolo azteca exhala cien hectáreas de tabaco en cada resoplido, de esos que me achacan entre las tres y las cinco de la mañana, mientras fantaseo a lomos del humo y la música como un vaquero borracho.

Mi sangre pide exceso, del bueno, del que no puedo pagar. Mi memoria me hace zancadillas de suspiro en el pulmón. Mis tripas se retuercen por un amor cálido y hogareño, como un desayuno bajo las sábanas, una ducha con su olor, o un gato durmiendo al lado de la estufa.

En el turno de noche los deseos se vuelven más urgentes, porque la vida pasa más deprisa en las madrugadas, de ahí la premura de tantas personas por morir a estas horas.

¿Y quién no? Yo quiero morir una madrugada de lluvia, en una ambulancia rápida, con una paramédica guapa diciéndome que todo va a salir bien. Quiero que todo acabe con una mentira bonita, de una boca bonita. Dulce jeringuilla de politoxicómico. Todo muy cínico y dramático a partes iguales: “divina decadencia”, decía Sally.

La ingenua de Sally, no tenía ni idea. Todos son idiotas ilustrados en el turno de noche, solo que uno de ellos apesta a humedad.

Ratas.

2011-10-11T08:49:00.000-07:00

Ratas que muerden como el rencor en las tripas, con un sucio pelaje empapado en la grasa incombustible del recuerdo, se mueven histéricamente por los intestinos de la ciudad del odio, por el barrio rojo de la carne, por la calle de los despojos, bajo un único ladrillo mellado por las pisadas de zapatos de tacón.

“Bienvenido” - Chillan las ratas, tasando cada uno de mis movimientos con las cabezas de alfiler que el creador les dio por ojos.

Una penumbra móvil de docenas de patas, negra como mil medias noches, acerca una destartalada silla de mimbre, madera, mierda y clavos torcidos como el espinazo del diablo.

“Tu trono” - Vuelven a chillar las ratas como engranajes mal aceitados que nunca debieron tocarse.

El moho, el óxido y la sangre coagulada dibujan la heráldica de mi regencia. Y me llaman rey.

Me hacen creer que gobierno por debajo de un mundo que ya no existe. Observando las vastas llanuras de desconfianza que ocultan las sombras de cada sucia lata que respira restos de comida podrida. Sin mas cielo que los macabros vientres de las alcantarillas. Sin mas brisa que la hediondez de goteras venidas de sitios tan perturbadores, que no tienen cabida en mi reino.

Mi feudo de espanto.

Mi casa vacía.

“¿Oyes la música?” - Se burlan las ratas. Y empiezo a escuchar una turbulencia lejana y conocida, pausada y rítmica. Y marco el compás en mis sienes y la siento palpitando dentro de mi. Entonces veo mis muñecas roídas, y mi corazón derramándose por ellas.

“El rey muere. Larga vida al rey”.

Terrores nocturnos.

2011-09-17T12:07:00.000-07:00

De niño sufría de terrores nocturnos. Mi madre no sabía que hacer conmigo.

Cada noche, cuando tocaba la hora de dormir, la angustia comenzaba. Luchaba contra el sueño con todas mis fuerzas, mi respiración se hacía pesada, mientras con mis manos pequeñas apretaba con ansiedad los bordes del colchón en un esfuerzo sobrehumano por resistir, hasta que saliera el sol.

Perdí cada batalla.

Cuando cerraba los ojos, soñaba que el mundo se acababa y que todos morían consumidos por una luz abrasadora y no quedaba nada, salvo un destello final de lo que fue y luego una oscuridad total. Despertaba llorando cada noche sin poder respirar, mi madre me abrazaba, asía mi cara entre sus manos y buscaba mis ojos para calmarme, para decirme que todo estaba bien, que ella estaba allí, que todo seguía allí, pero el sueño era tan real, casi como una predicción. Necesitaba de varios minutos para tranquilizarme.

Pasaba sus dedos por mi pelo hasta que volvía a quedar dormido. Llegaba la mañana con promesas de un último día y el final parecía llegar con cada atardecer.

Hace dos décadas era un niño.

Hace dos décadas soy un niño, y mis manos ahora aprietan con la fuerza de un hombre los bordes del colchón.

Otras camas. Otros olores.

Otros sueños. Los mismos terrores.

El príncipe de las mareas.

2011-08-10T15:43:00.000-07:00

Me dibujo en la arena hasta que llegue la ola y arrase con todo.

Y haga desaparecer el trazo de mis dedos con el peso de sus aguas.

Y deje la sal burbujeante absorbiendo el rastro de humedad.

Un desierto.

Las orillas no son mas que desiertos hasta que las olas las toquen.

Y cuando las toquen, se lo llevaran todo.

Pero no esta noche.

Esta noche mis dedos le arrebatarán el todo a la muerte.

Y harán que el desierto se humedezca con la yemas abarrotadas de esperanza.

Y el tacto será vida.

Y mis manos serán mías.

Una y otra vez.

En cada ola, hasta la próxima.

Y me besarás como besa ese mar a esta orilla.

Esta noche.

Esta noche no muero si pronuncias mi nombre.

Hasta la próxima ola.

Bestseller post mortem.

2011-07-31T18:43:00.000-07:00

El hambre es una sensación extraña, cuando va hacia lugares extraños y se asienta en lugares extraños. El hambre me ha dado mas vida de la que a veces he podido digerir y la he vomitado mientras pensaba que la perdía.

Insatisfacción garantizada.

Un yonki sin fondo, un pozo de adicción. Experiencias tras experiencias calman la ansiedad como papelinas de heroína, enganchándote de por vida.

Buscar epifanías en cada viaje; sentimientos de cercanía, empatía y cosas maravillosas. Pedazos de poderosa y vibrante vida que brillen como esquirlas de verdad en el atrezzo del mundo.

Callar y sentirse el corazón palpitando en las sienes, la piel erizándose, el aire enfriando los pulmones. Sentirse. Descubrir lo prohibido, sufrir el accidente, conseguir la herida, despertar después del suicidio: La epifanía.

Florecer de entre las costillas, ser un paraguas humano sintiendo el pulso del universo como el aviso de la lluvia y renacer.

Quiero ver todos los colores. Quiero algo violento y bueno en mi vida.

Mudanza a medianoche.

2011-07-15T11:20:00.000-07:00

La fe ha movido las montañas a mi puerta

Y ahora no hay quien salga

De esta barraca de esperanza

Incluso la mierda comienza la mudanza
De los baños públicos del purgatorio

Blanca espuma cabalga

En la mar tuerta.

El repertorio acostumbrado:
Las noches vivientes acaban muertas

Me robaron el alma

Dejando la casa abierta.

Calma

Que poco se han llevado.

Del párroco, la oración

El púlpito pide un respiro
De esta voz en ruina

Ya saldrá algo, alojado en una esquina
Del pulmón izquierdo, arriba

Donde se juntan el suspiro

Y el corazón.

Allí donde todo palpita.

El infierno está donde está el corazón.

La espalda del mundo.

2011-07-04T14:55:00.000-07:00

BAM

No dejaba de golpear el muro.

BAM

La sangre se abrazaba a sus dedos.

BAM

Ya no sentía nada.

BAM

Lo sentía todo.

BAM

No había porque detenerse.

BAM

Si se detenía todo acababa.

BAM

La carne de sus brazos ardía.

BAM

Sus hombros se desencajaban.

BAM

Sus ojos lanzaban anclas de lagrimas.

BAM

No detenían el dolor.

BAM

Su fortuna estaba escrita en las lineas de sus manos.

BAM

Pero sus manos estaban rotas y vacías.

BAM

Y él las llenaba de sonido y color.

BAM

Ese ritmo era su vida.

BAM

Si se detenía todo acababa.

BAM

Sus rodillas alzaban banderas blancas.

BAM

Su corazón no daba tregua.

BAM

Ningún corazón da tregua.

BAM

Su dientes crujían.

BAM

El muro mudaba de piel.

BAM

A capas mas duras.

BAM

Solo es otro muro.

BAM

Detrás de un muro siempre hay otro muro.

BAM

Un mundo de muros.

BAM

Un infinito de muros.

BAM

Mas grandes.

BAM

Mas sólidos.

BAM

Mas oscuros.

BAM

Sólo son muros.

BAM

Su mente era un muro.

BAM

Si se detenía todo acababa.

BAM

Sus pulmones se colapsaban con furia.

BAM

Su boca silbaba hilos rojos y violáceos.

BAM

Su vida ungía el muro.

BAM

Sus puños dibujaban un salida.

BAM

Sus ojos se encendían.

BAM

Su cara vestía el sudor.

BAM

Su garganta rugía.

BAM

Agrietando la espalda del mundo.

BAM

Si se detenía todo acababa.

BAM

El sueño era su yunque.

BAM

El recuerdo era el martillo.

BAM

Su alma era el ladrillo.

BAM-BAM-BAM

Su cabeza golpeaba el suelo.

Las cosas rotas.

2011-06-17T19:44:00.000-07:00

Las cosas rotas pretenden que las otras cosas nunca han existido mientras en el fondo saben que esto no tendría que haber terminado así.

"Recuérdame como las primeras veces": Susurran las cosas rotas.

Que no te vayas muy lejos por si algún día me echas de menos, mientras me alejo, muy lejos y juego con las cosas rotas.

Me entretengo en el espejo, viendo mi cara, contemplando el paso de tu ausencia por mi rostro. ¿Olvidaremos cada linea, cada mancha, cada lunar? No quiero olvidar.

Me veo en tus ojos, negro, caótico y ambulante, nada nuevo, pero sorpresivamente hiriente.

Me veo en tus ojos, aquella noche, vi tanta rabia y decepción.

Algo mas que tus ojos se partieron aquella noche.

Las sonrisas, los puños, las horas, los pasos. Todo roto desde entonces.

Este no es el cielo. Algo terrible le ha sucedido al universo.

La última chispa yace en pedazos.

Aprender a rendirse cuesta toda una vida.

Esa vida no es la mía.

Golden boys.

2011-05-20T10:46:00.000-07:00

Son las cinco y la boca me sabe pintura y raspadura de yeso.

Son las cinco y el autobús de las cinco no ha llegado.

En la banca espero bajo el sol. Solo quiero ir a casa. Enciendo un cigarrillo y la primera calada me sabe a mierda. Mierda, pintura y raspadura de yeso. Me rasco la barba y la noto demasiado larga, un tanto dura por la suciedad. Necesito una ducha. Miro el cielo y murmuro: solo quiero ir a casa. El sol me responde con unos cuantos grados mas.

Son las cinco y cinco y el autobús de las cinco no ha llegado.

Camino calle abajo y veo a una multitud de chavalas y chavales rubios, celebrando su graduación. Sonríen al horizonte y brillan como en los carteles de las juventudes arias. Ellas llevan bellos vestidos de verano, con cada cabello en su sitio, ellos camisas de color celeste y blanco arremangadas con sutil perfección. Tanto a ellos como a ellas les distingue una gorra blanca de capitán adornada con un pequeño girasol en el centro de la visera. Algunos suben a un carromato adornado de pancartas y flores y fotografías, otros cantan canciones y los padres no dejan sus cámaras ni por un segundo mientras se miran con orgullo entre ellos.

Que puto asco de cuadro.

¿Envidia cochina? Cochina mi barba.

A gatas.

2011-05-10T17:49:00.000-07:00

Sin plan.

Con las manos llenas de cortes, grietas, fortuna y el sudor nervioso aún fresco del avión. Me bajo del cielo tragando saliva por la garganta.

Recuerdo cuando me pronuncias por primera vez. Y todo se cae a pedazos de repente, brutal como una lluvia de yunques, me muelen los huesos, arrancan músculo, esparcen tuétano y tripas, revientan gelatina ocular y sesos.

Amaneceres los llaman.

Leo las mismas noticias que he leído toda la madrugada, hago café, busco tabaco, me miro al espejo. Mis ojos se han puesto el babero de las noches largas, y ven todo a media luz. Necesito mas café, y mas tabaco. Voy a trabajar; clavar, cortar, pintar, pegar, clavar, cortar, pegar, pintar. Me gusta. Me mantiene ocupado y tranquilo, me hace sentirme útil, me hace pensar que si hago las cosas bien, podré verte de nuevo.

Este hombre muere de fe a cada día.

Vuelvo a casa, leo las noticias, escucho la música mas triste, con mas recuerdos, que me hace sentir peor, peor que peor, que me mata y por un segundo me desespero y me golpeo y tiemblo y me siento débil, estúpido y usado. Voy a la ducha, me desvisto y me miro al espejo, desnudo, delgado, con manchas de alquitrán, pintura y algún que otro grano o imperfección cutánea. Me miro la polla. Mustia, patética, colgada a nada, oscura y en un eterno proceso de encogimiento. Bajo el chorro de la ducha siento lastima por mi sexo, intento darle una alegría. Una paja. Intento pensar en alguna fantasía, o en alguna conocida, pero no logro empalmarme, hace meses que no logro una erección decente. Pienso en ti, para volverme una roca, pero solo me hago daño, en una jugada de tristeza y movimiento compulsivo del brazo izquierdo. Decido dejarlo.

Me seco la piel con fuerza, hasta quedar rojo y me mojo la cara con agua fría. Intento cenar algo, pero tengo nauseas, bebo un poco de agua y fumo, mientras escucho algo que no me recuerde a ti, pero de reojo miro tu foto, sentado en el salón, en la penumbra, planeo mi vida. Y espero que vuelva a amanecer.

Dejé de dormir y así perdí a la mujer de mis sueños.

Psicotrópico de Cáncer.

2011-05-08T20:26:00.000-07:00

Creo que algo esta mal en el mundo esta noche.

Creo que el tabaco de pronto me sabe a reproche.

Creo que mi pulso hipocondríaco ha saltado las alarmas de todos los coches.

Calambres.

Echo de menos tu zodiaco por encima de mi trópico,

es tan típico lamentar los diamantes rotos en miel,

cuando tu piel era narcótico y no esta hiel.

Mierda, como echo de menos ayer.

Calambres.

Y es que las suelas de mis zapatos se han ido a vivir tan lejos.

Y es que este ermitaño ya se ha cansado de soñar con cangrejos.

Y es que me miento tanto que tengo temor de tasarme algún día terrible frente al espejo.

Acuéstate y suda.

2011-04-22T10:35:00.000-07:00

Mañanas de hierro y noches de agua.

Me oxido en la náusea de las tardes, con el alma descalza caminando perdida sobre las brasas humeantes de lo que ha quedado de nosotros.

Las imágenes de mi mente gimen recuerdos sexuales como una grabación sádica cada vez que cierro los ojos por demasiado tiempo. Zafarrancho cardíaco me pide el cuerpo, alrededor del cuello, con doble nudo.

Navego en mi océano de colillas, hacia la tormenta, rezándole a mis huesos por hundirme, porque no vengo de vuelta de nada y no me importan las próximas mareas.

Mi reino ya no tiene sed.

Cuando las luces se apagan, me quedo quieto y hablo contigo en mi insomnio. Mi colchón transpira en la misma pesadilla que me despierta a las cinco de la mañana, cuando te busqué con mi mano entre los cartones y el frío, pero más allá del túnel, más allá de la vida, de pronto, recuerdo cuando me besabas.

Recuerdo cuando me besabas....

Recuerdo cuando me besabas...

Hemodinámica.

2011-04-15T04:12:00.000-07:00

El olvido son los platos rotos del amor.

Son las cajas negras, vacías de la pasión, en el fondo del armario.

Son la celda en solitario de los recuerdos mas íntimos, felices y trágicos.

El olvido es la lobotomía de la la emoción.

Dolor, no eres mío.

He de volver a usar mis zapatos, y he de buscar otro lugar para deshacer mi maleta. Ya nunca mas podré ponerla a los pies de tu cama. Ya no podre soñar con deshacer mi equipaje por siempre en nuestras fantasías.

He de cavar las tumbas de los niños que nunca nacieron. He de enterrar los cimientos de la casa que nunca habitamos. Quemar los álbumes de fotos que nunca llenamos, tirar de mis bolsillos los billetes de los trenes que nunca llegamos a perder. He de estar en paz conmigo y dejarte en paz.

He de recordar que alguna vez nos amamos.

He de aprender a perder la esperanza.

Aunque te tenga en mis tripas, corazón.

Gloria a los rincones del mausoleo de la memoria.

Adiós al latido.

Nanas de Bourbon para dormir.

2011-03-26T10:29:00.000-07:00

No es tiempo para estar solo ni para viajar
[acompañado.

No son estas horas para ponerse a gritar.

Si quieres fumar, no es el lugar apropiado.

Por favor haga la cola para poder encajar.

Echa de menos, pero como si te sobrara.

Desnuda tu cama antes de partir.

Canta tu Blues y recuerda su cara

Con nanas de Bourbon para dormir.

Y si te dan miedo las mañanas

Conviértete en tu propio sol.

Escóndete en el filo de las montañas.

Déjale el curro al farol.

Porque si en Madrid te cobraron peaje.

Vuelve al ring a combatir.

No es como si la Nikita de las bragas de encaje

Hubiese olvidado las nanas de Bourbon para dormir.

Ponte un bicho en la sangre.

Sonríe a lo que se avecina.

Bozal al perro, que no ladre,

Al doblar las campanas por la esquina.

Ponte Soul y ponte Jazz.

Es cuestión de resistir.

Obedece al capataz

Con nanas de Bourbon para dormir.

Enorme.

2011-03-21T20:19:00.000-07:00

“Es fácil ser fuerte cuando lo eres.”

Fueron las últimas palabras que escuche de Carpo, y reverberan en mi cabeza hasta el día de hoy. Vienen a mi en esos momentos de debilidad común, en esos Domingos que nunca terminan, y en esos Lunes que parecen buscar tu ruina. Cuando las oigo en mi mente, viene ese olor a leña y brasas, la luz de la hoguera, el cuchillo con la punta rota que siempre llevaba, cuchillo que era la metáfora perfecta de aquel hombre, aparentando ser inútil, pero siempre mostrándote que un cuchillo roto sigue siendo un objeto peligroso. Así era él, un objeto peligroso.

Era agradable estar cerca de Carpo, era de esos tipos que infunden tranquilidad y seguridad, si algo sucedía, siempre podías contar con él, un auténtico perro de combate y siempre con un buen consejo para ti. Pero si lo tenías en tu contra era mejor que te cortaras el cuello y te escondieras en el puto infierno. Veréis, considero peligroso enfrentarse a tíos cuyas espaldas igualen su altura, pero enfrentarse a Carpo era simplemente suicida. Era un billete sin regreso al patio de los callados.

Su enorme figura se presentaba antecedida por el trueno de sus pasos. Quiero aclarar esto, Carpo no era grande, era enorme. Como una represa contenedora de carne, huesos y seguramente acero y hormigón. Con sus greñas despeinadas por lo que únicamente podía haber sido un huracán y sus ojos distraídos a la búsqueda de alguien que nunca llegaba. Le faltaban una par de tornillos, pero con los que aún le quedaban podría haber remachado un portaaviones. Sagaz como un puto zorro, si es que hubiesen zorros tan sagaces.

“Nos parecemos.” Si, como una silla a un pato.

“No lo quieres admitir, pero dentro nos parecemos, y mucho.” Lo que tu digas Carpo.

Nunca bebía en demasía, nunca soltaba tacos, siempre rodeado de mujeres pero nunca amado. Creo que no le hacía falta, creo que era de esos hombres que solo necesitaban el calor de un apasionado debate y una buena pelea. Y nunca perdía.

Digo creo, porque nunca conocí lo suficiente a Carpo, no me preocupé de ello, el solo estaba allí. Existía, como un objeto recurrente que no necesita justificación. Como aquella calle por la cual me arrastró borracho decenas de veces, o aquél horrible graffiti que vi camino al supermercado una y otra vez y no eché en falta hasta que alguien decidió cubrirlo con pintura azul, como Carpo, también él fue cubierto de azul. De todo un mar azul.

La escala con la que Carpo hacía sus cosas era así, enorme, como el mar. Balas, golpes, cortes, eran cosas muy pequeñas para acabar con él, hacía falta un camión de doce ejes para llevarse al muy cabrón, pero no, inocente yo, hizo falta todo un océano para deportarlo de este mundo. Y aún así, por poco falla.

Pero los detalles de su muerte no son lo importante, lo importante es que nunca sabré cuanto había de Carpo en mi y no estoy seguro de querer saberlo, solo diré que lo conocí, fue algo así como un amigo, y el hijo de puta mas descomunal que haya visto la luna.

Exitus.

2011-03-05T05:14:00.000-08:00

Nieve. Nieve compacta como un puño de hielo, alumbrada por un sol de rubios nórdicos haciendo el paripé. Bienvenido a Estocolmo, población; nueve millones de Barbies.

La vida es un canteo.

El deshielo de la primavera se me cuela por los rotos de mis zapatillas, y todo huele a pino y a desinfectante y a sociedad funcional. Me trago las mañanas con un té con leche y un tema de Interpol:

"... but New York cares..."

La cabeza se me llena de gatas, pies pequeños, anfetaminas, sonrisas, heroína, jeringuillas, algodones, psiquiátricos, tortitas con sirope, desempleo, soledad, esperanza, miedo, cáncer, exilio y muerte.

Doy una calada profunda a mi cigarrillo. Lo necesitaba.

Pasan las horas y los engranajes chirrían, me visten de hombre y le ponen gatillos a mis ojos. Todo se vuelve un tanto incierto. Tantas cabezas han llorado en mis hombros estos días; "Se nos ha ido", lo se, lo se, pero hay que mantenerse fuerte, "Tu estas en shock", ya, ya, ¿cómo esta mi hermano?...

Las emociones son animales de companía. Una manada de lobos y cien pastillas.

I put a spell on you.

2011-01-28T11:01:00.000-08:00

Los pasos, ligeros.

La mente condensada, en pasos, en pasos ligeros

como el humo.

Las voces, no se han callado, se han mudado, de mi cabeza a mi garganta, ahora gritamos todos

como uno.

Todos de rodillas, con la polla en la mano, y la mente en los ojos y esa mirada apuntando a las estrellas, a algún lugar a lo lejos,

donde ella habita.

Los coches cantan el Fado de esquina en esquina, en cada giro del volante, en cada pausa de los semáforos en rojo, con sus ojos deslumbrantes, apuntando hacia mi balcón, con una mirada veloz

se agita.

Todos bailamos de rodillas, en la fiesta rave

de los penitentes.

Coronas de velas en cada pecho, manchas de nicotina en cada dedo, el pan de cada día en el cajón

se resiente.

Las cartas sobre la mesa.

Las cartas en el buzón.

Se siente por la rúbrica.

La tinta, en el corazón.

'Hana-Bi'

2011-01-12T15:21:00.000-08:00

El silencio enmudece, dejándonos desnudos y huérfanos ante nuestros sonidos. Los ecos de la presión de nuestros cuerpos se ahogan. La ansiedad se encierra en caracolas llenas de ruidos voraces. Roces de manos grandes y morenas aprietan un cuerpo blanco, pequeño, perfecto, poderoso. Sus labios carnosos pueblan los límites de una Venus. Las nieblas del deseo lo inundan todo.

Un hombre podría morir de fe en este momento.

Líquidos nos perlan y hacen brillar como vidrio volcánico, almizcle volcánico, magma sexual latente. Un Vesubio, oculto en la humedad de su pubis con boca de lirio, declama lava que se esparce entre los muslos de una diosa. Ríos que lloran entre sus piernas fundiéndose en mí, como oro liquido. Y te siento aquí, conmigo, dentro de ti, exprimiéndonos la vida.

Sexo bendito.

Sexo maldito.

Sexo.

Cabalgamos nuestras almas como si fuese la última vez, jinetes del deseo, hablamos la lengua de las salamandras humeantes, florecemos en llamas.

Abrazados ardemos como un sol único. Un amanecer tan puro como el primer amanecer de la creación... Cegador.

El cielo se parte en dos. El paraíso colapsa en nosotros. La vida no tiene nada que esconder. Cargamos el universo en una bala y nos disparamos a la cabeza.

Quemamos todos los cartuchos.

Íbamos a morir jóvenes.

2010-12-13T11:07:00.000-08:00

Las calles se escriben solas, no hace falta pisarlas, no hacen falta excusas para resguardarlas, se cuidan solas, ya son grandes, pobladas y repobladas, ya saben lo que hacen, otras generaciones marcaran su territorio con el orín nuevo de los cachorros. Los viejos han de mirar desde las montañas su rastro.

Otras marcas se trazan en el hormigón de la carne, hirviendo el ruido, curtiendo instintos, quemando bragas, oxidando gargantas, sin dolor, sin amor. ¿Quién quiere amor?

Desde los llanos olvidados donde el viento arrasa con todo, vigilo el movimiento de las cosas. Con la calma de los depredadores, con los ojos pequeños de la desconfianza y la miopía, sentado en mi roca, allí, donde una niebla lejana rodea el espacio con un sonido estático, difuminando a las personas cuyas siluetas pasean de forma macabra y silenciosa.

Yo estoy entre ellos.

En la noche inquieta.

Íbamos a morir jóvenes. Seriamos el guardián de nuestro hermano más allá del fin de nuestra gloriosa era. Seriamos eternos, como los héroes de antaño, y la sangre nueva llevaría nuestra historia en las suyas. Grandes, adorados, respetados y temidos. Bestias de leyendas tan aterradoras que los que miren atrás y vislumbren nuestro recuerdo habrán de vestir nuestras pieles para protegerse de sus miedos. Reviviendo por reflejo nuestras vidas, por mucho que suba el tabaco.

Escorpiones, sangre y espinas de pescado.

2010-10-04T16:47:00.001-07:00

Existen extraños mecanismos cósmicos cuya función y reglas no comprendo. Dueños de la brújula de nuestras vidas sin ser dueños del magnetismo que la controla. Cuánta música vive en mi sin ser escuchada por nadie, cuántas habitaciones vacías acumulan polvo en mi pecho. Mi reloj se ha roto… ¿ahora cómo conoceré la hora de los amantes? ¿Es este solo el Vals de los escorpiones, de espinas y sangre, de la agonía de la duda?. Extraños mecanismos cósmicos cuya función y reglas no comprendo pueblan mis días. La termodinámica de mi corazón comienza a funcionar de forma irreal, por si sola, casi sin esfuerzo, como quien continua respirando mientras duerme. Pero yo, ya no duermo. Tengo frío. Porque no existe nada mas frío que besar una sombra. Porque lentamente empieza a caer una noche de dolor cuando a su vez parece amanecer, como un niño caminando a través del cementerio.

Estocástico.

2010-09-21T12:32:00.000-07:00

La cosa fue así...

Bajé las escaleras con la prontitud de los niños anglosajones la mañana de su navidad, con los pies ligeros de Hermes, con Atlas subido a mis hombros, con sonrisas tatuando mis mejillas. La mañana era dulce y cálida, no se podía pedir mas de una buena mañana en que la brisa hincha las velas y combina con las cortinas de humo que tiñen las ventanas de mis pulmones currantes del tabaco. Las suelas de goma de mis zapatillas mordieron los adoquines del silencio, testigos deslizantes de un rocío matutino, conduciéndome hacia el desayuno mas cercano. Mi camisa se sacudía al ritmo de los arboles inquietos, mis ojos se perdieron en la falda mas corta de la semana y por gracia divina de los mistrales el viento jugó a mi favor agitando la tela de forma ondulante como un oleaje creciente que promete conducirte hacia la gloria, testificando una imagen de lujo, un amanecer entre piernas cruzando mi sien diez veces cien, haciendo temblar cada fibra de mi genero humano, imantando mis empastes y haciendo sonar las campanas de Pavlov. Obligándome a tropezar. Así cae Roma, los ángeles luceros, la bolsa de Wallstreet y los voyeristas miopes, con los labios rotos y sangre tibia bajando por la garganta, haciendo de todo esto una suerte de mal fario. Entre los trozos húmedos de la carnicería de Pollock mi barbilla se levanto entre cielo y adoquines desdibujando la figura de una muchacha sin ropa interior por las delicias masoquistas de los besos de la piedra. A la mierda el café y los huevos revueltos con tomate, que da para una balada de esas, oiga.

Prontuario.

2010-08-21T15:26:00.000-07:00

7 cortes en las manos.
Esterilización cero, tal vez un chorro de ron barato.
300 arañas en el cuerpo.
Un poco de paranoia no le hace daño a nadie.
2 ladridos a la luna de acero.
Demasiado perro y muy poca "doglover".
11 horas de turno y un polvo a medias.
Los huesos rotos, los huevos secos, la mente blanda, demasiado tabaco.

Siempre supe que sería así. Nunca tuve los mismos miedos que ellos, los dedos nunca me apuntaban, sabía que era especial pero tenía que mantenerlo alejado de mi mente, navegar con la corriente, seguir el ritmo, a mi ritmo. La bestia crecía debajo de la piel, los años la hicieron lista, la humildad la hizo sencilla, el aislamiento la hizo peligrosa.

Lo que ayer era ruido hoy es música, y en cada paso el beat cae con una fuerza demoledora. La sangre fluye espumosa y dorada, el aire se eriza con mi tono, produciendo volutas de humo eléctricas, las mujeres me mueven como estrellas a la velocidad de la luz mientras acelero. No hay descanso, no hay paz hasta llegar a puerto. Un paso a la vez, mientras la bestia no tenga hambre. Viste sencillo, vive sencillo, muévete suave, que no puedan escucharla, solo dile que la quieres, dile que eres fiel, dile que cada día mas y mejor, besa su foto antes de dormir, mira al techo y cuenta:

"... 7 cortes en las manos..."

Sintonía macabra.

2010-07-28T23:02:00.000-07:00

Una paz inquieta cercana a la muerte esparce gaviotas en un cielo metálico. Bailan como sombras aéreas moviéndose erráticamente, como trozos de ceniza, graznando algo siniestro.

Edificios y arboles crecen violentamente, de forma monstruosa, creando formas grotescas, vivas, irritables.

Los colores y sonidos se opacan, los ladridos se realentizan hasta enmudecer, mientras todas las radios emiten noticias sobre suicidios, como en una sintonía macabra, los rostros se apagan y la vida se desdibuja.

Rève mélangé.

2010-06-03T15:22:00.000-07:00

Las noches se han vuelto... largas otra vez.

He intentado de todo para volver a dormir. Té de naranjo, porros, pastillas, TV, escribir, tallar madera, hacer crucigramas, Yoga, Tai-Chi, meditación, flores de Bach, velas aromáticas y alcohol, solo un poco de alcohol.

Me siento durante horas en el portal a fumar y escuchar los encantos nocturnos del barrio. Algunas veces escucho el rugido de los leones de un Zoo cercano o el aleteo del trozo de plástico que cubre el entre patio. Otras noches decenas de perros de casas y calles de la zona aúllan sin cesar espantando a quien sabe quien, hablando de quien sabe que. A veces aúllo con ellos y en algún punto pareciera que hablara su hermoso idioma. Aprendo a escuchar mi entorno, a decodificarlo.

El reloj ya nunca mas produce un tic-tac, en su lugar ahora rasga un deslizar sobre gravilla que metódicamente se detiene en seco sobre los mismos números. Mi corazón sigue un ritmo parecido. Mi corazón, una válvula de líquidos siniestros que gorgotean como un sapo que revienta bajo una llanta de coche una y otra y otra vez, en una eterna agonía de un ser que se alejo demasiado de casa.

Confundo alarmas de coche con pájaros nocturnos y viceversa. Imagino un Chevrolet Chevy 230 como un gran cuervo negro. Imagino un grupo de chavales birlándole el radio a un zorzal. Imagino demasiadas cosas en estas noches tan largas, algunas extrañas y otras simplemente aterradoras. Me digo a mi mismo que nadie me vigila por la ventana, que solo me faltan unas horas de sueño, que debería descansar. Pero no puedo dormir con alguien acechándome. Me levanto a por otro té y por la rendija de la cocina veo a la luna, llena, en una noche sin nubes, gigante, como un colosal animal negro y tuerto que todo lo toca. Me alejo intentando no hacer movimientos bruscos, solo quiero mi te, no quiero que por un segundo pueda verme. Mientras camino por el pasillo veo mi reflejo en los espejos, el reflejo de un perturbado desconocido, al cual mientras mas miro mas pareciera que el me mirara y por un momento siento como mi reflejo me observa vorazmente como si fuésemos dos seres completamente diferentes y conscientes el uno del otro. Aparto la vista consternado al ver mi cara cambiar en una versión bestial de mí, pero creo que mi reflejo se ha quedado mirándome una milésima mas. Mientras bebo mi té miro por la ventana el amanecer y sonrío, hasta que el amanecer pasan a ser las luces de un taxi que alumbra fugazmente mi habitación. Aun no amanece y es que... Las noches se han vuelto largas otra vez.

Ítaca.

2010-05-18T14:35:00.000-07:00

Bebí del río caudaloso
y sequé las piedras,
dejé que el sol las quemara
para caminar sobre ellas,
hice así mi puente a un nuevo mundo.

¿Pero qué mundo es este?

¿Qué mundos?

¿Qué costas de qué mundos?

En las entrañas de sus bosques
seres y sonidos me acompañan,
aunque navegue a solas.
Y veo sus aves a lo lejos
como inútiles brújulas.

¿Las has oído cantar?

En los humos de mis hogueras
nacen sombras que me atormentan.
Así se dibujan los mapas de los reyes,
así se divisan las cornisas de la grandeza.
A veces el fuego todo lo devora.

¿Aún lees mi nombre en las brasas?

Los coros de la memoria eterna
bailan en el cielo que nadie mira.
Sueñan juicios ajenos,
matan la ruta con un sol de espanto,
acechan los hilos de nuestra vida.

¿No es Ítaca quien nos saluda?.

La cena del necio.

2010-04-22T20:16:00.000-07:00

Allí yace mi botella.

Lo sé.

Estaba a la mitad, y la había dejado junto a mis cigarrillos. Me gustaba beber de ella, me hacia sentir importante, grandilocuente, cazador. Me hacia proponer filosofía barata y rápida, la filosofía del "todo o nada" del "nada importa", solo decías "¡Ah, que coño!" y te pimplabas una botella mas, un porro mas, una pastilla mas, una raya mas. Nada mas. Si no podía follarlo, beberlo, fumarlo o golpearlo, no valía la pena. No había dudas, no había arrepentimientos, tenías 17 y eras el hombre en la calle.

Los viejos hábitos eran aun nuevos. La piel era nueva. El sexo era carne y sombra y cállate y fóllame y mas y mas y mas... Las farolas alumbraban en los tonos perfectos, todo era amenazador, toxico y extraño. Todo era todo y yo no era este hombre en pedazos. Todo era todo y no sentía el peso de la decepción. Todo era todo. Burlabas a la muerte otro día y disfrutabas la novedad.

La decadencia, fuera de la creencia popular, tiene de las mejores vistas de esta vida.

Ahora es como después de la cerveza, solo me quedan las ganas de mear.

Pies de gata.

2010-04-05T14:48:00.000-07:00

Ella salta de la cama y sus pies se posan en el suelo de forma tan grácil que lo acaricia en lugar de pisarlo. Clavo mis ojos en su cuerpo desnudo que se aleja caminando casi en puntillas, tapándose en un aire de pudor inocente y sensual, levitando sobre el parqué, deslizándose con la brisa fantasmal de sus etéreos pies, como en una película china de artes marciales. Juraría que el tigre y el dragón soñaron con ella, lo sé porque también sueño con ella, pero cada vez amanezco mas despierto.

-"He escrito sobre ti."- Le digo segundos después.

-¿Sobre mi?-

-Si, sobre ti y tus pies de gata.-

Con el tiempo cada vez la veo menos. Ahora vive mas lejos y sus manos tejen un sombrero para mi que no puedo ver. Me cuenta que le gustaría ser madre, pero que su novio aun no esta por la labor. Las cosas se han vuelto difíciles en la economía de su casa y ha adelgazado un poco, ella piensa lo mismo de mi y cree que tengo demasiada tensión en la espalda. Mientras me hace un masaje me dice que todo va a estar mejor. A mi siempre todo me va mejor. Miro de reojo sus pies y pienso que sería muy raro pedirle que estuviera descalza. Hablamos un rato y echamos la siesta. Despierto con hambre y con ganas de fumar. Vemos un programa de concursos en la TV y salimos de casa. La acompaño hasta el bus, esperamos agradables y largos minutos hasta que pase. Cuando me despido me doy cuenta que hace un frío seco y la calle esta llena de gente mientras una especie de hálito navideño se respira en el aire. Observo el vaho que sale de mi boca y cuento los pasos hasta volver a casa, intento no caer sobre ningún adoquín rojo, pisando como pisan los gatos.

A lo sumo.

2010-02-22T12:30:00.000-08:00

No creo que las cosas cambien demasiado.
No creo que un día me de vuelta, mire hacia atrás y diga "¿Qué me ha sucedido?".

Seguiré odiando las semillas de limón en la ensalada y tendré sentimientos encontrados cuando piense en 1994. Me perderé de vista una vez al mes y me gustara la música como la lectura, directa a la vena.

Las cosas serán mejores o peores, pero no cambiaran demasiado.
No creo que un mañana me despierte y mire a mi lado y diga "¿Qué me ha sucedido?".

Moriré sabiendo que... mejor no hablar de ciertas cosas.

Sangrare por ti, lloraras por mi. Bailaras. En cámara lenta con luces de neón de fondo que danzando a tu compás, intentarán llevarte el ritmo. Fracasando. Siempre.
No creo que una noche parpadee en la oscuridad y diga "¿Qué me ha sucedido?".

Jimmy Dean sera el mejor cuentacuentos, Sinatra será Sinatra y lo maravilloso seguirá pasando en blanco y negro.

Desayunaré el café negro, los huevos revueltos con tomates y el cigarrillo con calma pero a medias. Me sentiré un poco extraño cada noche antes de dormir y volveré a escuchar esa canción una y otra vez. Siempre.
No creo que un día se apague la música, quede en silencio y diga "¿Qué me ha sucedido?".

No creo que las cosas cambien demasiado. A lo sumo, me muero.

Todos bestias.

2010-01-12T17:55:00.000-08:00

Empiezo a pensar que tal vez sea cierto, eso que dices ver en mi, ese temor que me tienes, de que yo sea uno de esos monstruos disfrazados de hombre.

Quizás mi cara te recuerde a lo que de niña veías en la gente cuando su sonrisa desaparecía. Quizás temes que lo que dormía debajo de tu cama, el tiempo lo haya puesto a tu lado en el colchón. Tal vez el buen salvaje que creo ser sea solo una fachada, y en el fondo solo quiero arrancarme esta piel y mostrarte lo real que un monstruo puede ser.

Pero este monstruo solo tiene malas intenciones, y de malas las mejores. Las mismas febriles intenciones que despiertan entre tus tetas en mitad de la madrugada y provoca tu despertar, como si fuésemos animales bañados en el almizcle del celo, devorándonos como wendingos hambrientos, rozándonos para apagar algo interno y oscuro que flama en nuestros sexos.
Monstruos al fin y al cabo, desollándose salvajemente, reptando por debajo de la carne.

Porque entre depredadores y presas, solo han de existir miedo y entrañas.

Seamos todos bestias.

Sueños explícitos

2009-11-29T11:58:00.000-08:00

Al girarte, tus pechos fríos por estar descubiertos se aprietan a mí, en un abrazo compresor de dos montañas encumbradas por la nieve, de dos puntas heladas que penetran mi sueño. Donde nacen tus tetas, afloran mis Andes. Y así, a través de ti, cobro consciencia del mundo que me rodea al despertar, porque mi mundo vibra en una frecuencia, de la cual solo tu conoces el ritmo, y tus movimientos son la música que solo yo puedo oír. El Blues que se hace grande en mi garganta cuando te miro a los ojos, el temblor que jamás notaras en mis manos en el momento que sostengo tu cara cuando te beso, intentado asir con esas manos, no solo tu rostro, si no toda tu esencia, tu fluir insolentemente femenino, tu cuerpo salvaje y vital. Porque en mis sueños te has vuelto una fuerza natural, que arrasa todo. Para bien o para mal.

Quizás al despertar te cuente todo esto, con mi boca pegada a tu frente. Con mi brazo arropando tu cuerpo. Con mi cuerpo deseando tu boca.

Sin título.

2009-09-28T12:59:00.000-07:00

Todas las nenas del mundo se sueñan mujeres, todos los muchachos del bar se piensan un poco mas hombres.

Algunos mojan aún la cama bajo las sabanas de el sexo mas infantil y desenfrenado. Otras manchan con sangre el momento mas intimo de su piel. Los abrazos aun son sencillos, el cansancio no merma sus cuerpos, sus alientos no dejan cicatriz. En la historia de los cuerpos jóvenes y expectantes, despertándose al sexo, hay un prologo de miedo, relatos de dolor jurado, éxtasis de secreciones, todas promesas de un futuro placer. Anestésico placer.

Aún brillan como princesas mirándose en el espejo de baños de suelos encharcados. La virilidad de ellos todavía reza: "Abrázame así, abrázame fuerte".

Y todos danzan.

El café, el gaitero y su puta madre.

2009-08-23T20:27:00.000-07:00

Cuando volvía del servicio, el espresso doble junto con el vaso de soda que había pedido estaban ya servidos en la mesa al lado del cenicero en el que posaba su cigarrillo recién encendido que había dejado al llegar. La entrega había sido tan rápida como anónima. Mientras tanteaba la temperatura del café con prevenidos sorbos, apartaba la galleta y los sobres de azúcar. La costumbre.

Miró a su alrededor y comprobó que era el único cliente que estaba sentado solo.

-"En este país la gente sale a beber café por rebaños."- Pensó de forma algo ácida al ver las otras mesas con tres o cuatro personas , todas ellas masticando, sorbiendo y hablando en una especie de Belle melange. Ni muy fino, ni tan fresco. El perfume del ambiente se había podrido, el lugar ya no era igual a los primeros cinco sorbos de café, un par de tragos largos y mejor irse.

Un par de metros a la salida de la cafetería su atención cayó en un músico callejero tocando una gaita irlandesa, aunque si no lo hubiese visto hubiera pensado que se trataba del lamento del algún animal herido esperando su muerte. Tal vez un bisonte. Tan desastrosas eran las notas -por así decirlo- que el músico -también por así decirlo- sacaba por medio de obvia tortura a tan noble y folclórico instrumento, que no cabía sino una mirada de profunda reprobación, acompañada de un lento movimiento de negación con la cabeza. Al parecer, el sucedáneo de gaitero, notó esta crítica gestual por parte de una transeúnte, ¡un cualquiera! ¡que descaro!. Sin duda su orgullo artístico (sigh) pudo mas y detuvo por un momento su guerra contra la musicalidad para preguntar, con un gesto molesto de alzamiento de barbilla, que es lo que sucedía. La respuesta devuelta -también gestual- proponía una imitación a la forma de tocar del gaitero y después una mímica con la mano izquierda que sugería un revolver introducido en la boca para su posterior "disparo" a modo de suicidio. Después de esto el gaitero decidió dejar de lado la comunicación tipo 'Marcel Marceau' para acometer con una retalía de insultos de fuerte acento irlandés... La respuesta fue el punto final de tan agradable charla:

- ¡Póg mo thóin!.

Una frase gaélica de significado bastante soez, con la intención de invitar al interlocutor a besar cierta parte de la anatomía humana que rara vez ve la luz del sol. Los años habían enseñado que no había nada mas frustrante que descargar toda ese enfado verborréico en un insulto que por la barrera lingüística jamas sería entendido. Nada mejor que estar instruido en la maestría idiomática de la injuria. Tan útil como un Hello es una Fuck you de vez en vez.

Sala de angustias.

2009-07-12T17:47:00.000-07:00

Tengo el estomago revuelto. Como mi cabeza. Como mis letras.

La segunda cerveza y el tercer whisky me dicen que algo va mal con mis tripas, con mis neuronas y con mi pulso. La pena me agobia, pena que ni siquiera es mía, pena de entre 4 y 7 vagabundos que solo atinan a pedir monedas para una autodestructiva copa mas -yo solo tengo que pedirla y pagarla para que venga a mi rincón de la barra- pero quizás no solo es la pena ahumada en alcohol de esos 4 o 7 vagabundos, quizá es el agobio de la enfermedad, enfermedad que no es mía, pero que su metástasis me devora igual, haciendo añicos los días, dejándolos en trozos un poco mas dolorosos cada vez. Probablemente sea este sentimiento de perdida con costras de traición, que es muy mío y me golpea en el pecho como el Mea Culpa de una beato barato.
Pero aun la extraño como si fuera la fé que nunca tuve y siempre quise.
Probablemente sea ella.
Mi cuerpo quiere abrazarla a ella, pero mis tripas quieren abrazar el water, para potar hasta que las paredes de mi estomago queden secas, ásperas e irritadas como cuero recién curtido, como lo aspero que siento cada mañana las sabanas de su ausencia, sucia por los gorgoteos de la soledad, el asco, la vergüenza y la pena de esta sala de angustias en la que se vuelven todos mis cuartos, vacío de todo menos de mi y de este espíritu de voluntario nacido para nada, pero que siente todo. Y como se siente.

La mañana, Korsakoff y yo.

2009-07-02T16:13:00.000-07:00

Probablemente todo parecido mio con la realidad sea mera coincidencia y aun así -Después de tantas juergas en este cuerpo de golfo- me despierto una fría mañana solo para darme cuenta de lo obvio; "solo estoy a salvo en un buen polvo, un buen libro o una buena comida". Quizás estos cuatro días de embriaguez 'non-stop' han traspapelado todos los momentos anteriores en que me dije lo mismo, quizás ya vivo bajo el trópico de Korsakoff, quizás debería levantarme de la cama. Y de una puta vez. En el lúgubre episodio de mi regreso al mundo de los vivos, Francisco Umbral me juzga desde la mesita de noche, "¡Ay, Paco, que hemos hecho!", con seguridad escribir algo antes de caer en el olvido de Baco. "Que sean unas bragas, que sean unas bragas...", abro la gaveta y pues no, que solo papeles me dice el cajón, en la madrugada no hubieron raptos nocturnos, pero bueno, ya llevamos de mala racha un tiempo. Pues nada a leer la bitácora de anoche. Abro uno de los papeles y con rúbrica medica escrita esta la mejor de las esquelas de los últimos cuatro días -O noches, a un suponer-, "No me acuerdo" de mi puño y letra mas desconocida.

La vigilia

2009-05-29T14:22:00.000-07:00

La casa estaba arropada en un manto de oscuridad y calidez, la lumbre del último trozo de madera quemándose en la chimenea lo recibía con la soporífera bienvenida que solo las llamas moribundas saben hacer después de una larga noche de trabajo. Se quedo un segundo contemplando la apacible escena, afuera el frío entumecía los músculos y era agradable sentir el calor del ambiente. Sin hacer ruido entro a la cocina y bebió dos vasos de agua, abrió el frigorífico y saco un trozo de jamón York, para rápidamente comérselo de un bocado, solo después de esto comenzó a robar la casa.

La casa sin paredes ni techo.

2009-05-19T11:34:00.000-07:00

He soñado con vagabundos hechos de cemento, hojas, astillas y ladrillos que vestían taparrabos y tenían lanzas. En sus rostros había solo ojos, en algunos uno, en otros cuatro, pero en todos habitaba una blancura lechosa que reinaba sobre cualquier pupila que quisiera existir. Vivían como una tribu en una calle cuesta arriba hecha de la misma mezcla de materiales que ellos, con algunos árboles y rejas de metal plagado de telarañas por el suelo. La gente corría alborotaba mientras yo me mantenía estático y silencioso mirándoles, ellos hablaban serenos entre si pero un viento muy fuerte me impedía oír sus voces que debían de ser profundas y ajadas como el eco de un viejo pozo, el tumultuoso movimiento de la multitud no los hacia mas fácil de escuchar, estaban de cuclillas en la calle mojada, todos ellos haciendo un circulo, cuando de repente me miraron y me sentí como la presa mas desafortunada de ese lugar.

Quise huir.

Tampoco me oí gritar.

El propio López

2009-03-25T16:12:00.000-07:00

Era el hombre mas temido
El miembro mas herido
El propio López no tiene nombre solo apellido.

Sabe que el es el indicado, que nunca falló, que en su barrio es leyenda el modo en que su espada a toda mujer domó.

Un susurro tal vez
Con una caricia en su tez
López sabe erizar a una mujer de cabeza a pies.

El es, pena merecida, encanto suicida, placer genital y un alma vacía, pues el propio López solo quiere acabar con tu vida.

Encontrar tu salida
Terminar tu partida
Llenar tu nombre de su existencia que te fulmina.

El animal se avecina, vistiendo de asesino, sabe asediar bien a sus presas pues para eso el a este mundo vino.

Viste fino
Bebe vino
Extingue su bestia clavándola veloz hacia tu sino.

... El propio López es paciente, el sabe que has venido.

Las mariposas rebeldes se arrancan las alas.

2009-03-10T10:03:00.000-07:00

Se perdió entre la gente
Sin tenerse en cuenta

Esa calle fue su vida
Durante ciento veinte pasos

Encontró ese trozo de aire
Que la elevo hasta la azotea

Fue el haz de luz mas hermoso
Que vi caer dieciocho pisos.

Recorte

2009-02-01T11:56:00.000-08:00

... El sol entrando por las ventanas del salón, posándose implacablemente sobre el masticado sofá, haciéndolo exudar ese olor espeso y caliente, una mezcla de cuero y asfalto, penetrando mi nariz, haciéndome sudar, haciéndome ver el aire mas denso que otros días, plagándolo de pañuelos fantasmales empapados de amoniaco, transformando el ambiente en una pecera de olores soporíferos que hacen mis movimientos una parodia de una lerda marioneta, cada vez mas embriagada de este oxigeno inmóvil, de este lento pasar de los días, de esta espera del sueño que no llega. El reloj... el reloj marca las horas con los aleteos escandalosamente lentos y pesados de sus agujas que no hacen si no agravar la situación, dándole un sonido al calor. Brasas al Tic-Tac.

Buenos Aires, solo ida.

2008-09-03T13:16:00.000-07:00

Bailábamos salsa en la cocina, mientras tu pelo en mi pecho me daba el buenos días. En la cama me dabas de tus besos con presión y brillo como hidráulico el martillo. Las olas no mojaban nuestros momentos por muy cerca que nos pusiéramos de la orilla, por muy fríos que fueran los días, siempre había color en tus mejillas, y mas rojo era tu pelo en mi mente pervertida. Pienso en ti y me vienen tantas cosas divertidas, como en tu nombre y en las cosas incendiarias que con el se me ocurrían, en tus pecas incontables, a las cuales número les ponía. ¿Cuantos de mis cafés hasta la hipotermia esperaron, cuantos cigarrillos se apagaron, mientras al oído te decía "somos unos animales" en el sofá que ahora de tu recuerdo se vacía?. Ahora que empezábamos a entendernos, me dejaste tus lagrimas de aquella noche, mientras de espaldas la tarde antes convencida me decías que este sentir se olvidaría, lo recordé un segundo después, de subirme al taxi donde te despedí, mientras el conductor preguntaba hacia donde iba, a la avenida de tu nombre, pero por lo visto ya nadie ahí vivía, dirección desconocida, hacia allí ya no hay tranvía. Ahora, no se que hacer con el dinero de mis bolsillos, con el tiempo extra entre trabajo y whisky sin alivio, las horas pasan mas espesas, el mar me mira raro, mis sabanas me lanzan quejas. A mi izquierda el placer mas solitario, que en la intimidad ya no es amigo, a mi derecha el ultimo testigo, mi amigo el cenicero, donde se suicidan mis cigarrillos.

Porque nunca te di flores, porque me huelen a funeral
Porque cuando digo por siempre, también digo el final.

Llegando tarde a mi funeral.

2008-08-16T14:16:00.000-07:00

Si alguien es el eje del mal de tu vida, ese eres tu, perro mio, la gran y complicada respuesta a una pregunta que por mucho que la repitas, te suena aun mas desconocida. No vas tan mal, sabes que tienes tus colegas, tu evasión favorita, el techo, la cama y un buen plato de pasta. Tienes tus abominaciones y tus carencias, trozos de ti por todos lados como moho en el pan, lo mismo, macho, siempre lo mismo. Aquí fue así, allá también, lejos no estaba mal, cerca mal no estaba, ganando mucho, perdiendo más y póker para todos, lo mismo, joder, siempre lo mismo. Con tus metas, tus viajes, tus caídas y tus recogidas, ropa de segunda mano, la sonrisa también. Te alegras viente minutos, te deprimes una hora, hoy contigo nena, pero mañana contigo encanto, y pasado contigo cachorra, bajón, 'illo, bajón. Aprendes mucho, se te olvida, lo vuelves a aprender, se te va la cabeza, olvidas la llaves, los vicios, cabrón, los vicios de siempre. No, colega, no intentes cambiar algo de esto, lo puedes mejorar o empeorar, pero no intentes cambiarlo, tus condiciones son un castillo de naipes bien ensamblado, pero de naipes al fin y al cabo, como mucho lograras hacer caer toda la estructura para que después vuelvas a armarlo de la misma forma en la que estaba antes de querer quitar o poner alguna reina de corazones... no juegues, chico, no juegues a perder.

Y ahora a cantar: "... Chico tienes que cuidarte, ¿Cuánto crees que durarás así?".

Viejas costumbres.

2008-07-21T00:11:00.000-07:00

"Tetas", no esta mal para empezar un texto. Tiene fuerza, engancha y... y son tetas.

- Muchacho, te derivas mucho a lo carnal, ¿no hemos tenido suficiente con toda la verborrea erótico-festiva de textos anteriores?

"La calle".

- Bukowsky y Miller ya hicieron su trabajo y déjame decirte muchacho, que lo hicieron bastante bien.

"El espíritu..."

- ¡Pffff!...

¿Que?

- Nada, nada, tú sigue.

¡Ejem!, "El espíritu es el silencio de..."

- ¡Pfffjajajajajaja!.

Venga hombre, no me jodas, ¿que coño pasa ahora?

- Nada... joder, si que pasa, ¿me vas a venir ahora con esas mierdas en plan "soy interesante, sufro y tengo una sensibilidad poética"?, creo que ya hemos hablado de lo que te están haciendo esas novelas de Danielle Steel.

SON BUENAS. Además no tengo por que darte explicaciones, imbecil.

- Imbecil, si, pero al menos yo no alquilo "Los puentes de Madison" un domingo por la tarde.

!!!!!!... Me dijiste que no lo dirías, eres un autentico hijo de puta, además fue un accidente, en el reparto aparecía Clint Eastwood y pensé que... ¿Sabes que? si eres tan listillo pues escribe tu los textos, soplapollas, que eres un soplapollas.

- Vayaaa.... alguien no ha follado hoy.

Y tu tampoco.

- Touché.

.... No se que escribir, jodido stress, vayamos a por unas birras abuelo, yo invito.

- Eso espero, el hipódromo me dejo seco.

Enfermera, me llevo a este, me ha caído simpático el vejete, se lo devuelvo al asilo en un hora.

"¡Recuerde que el geriátrico cierra en dos horas!".

Que si, que si, ¡que jodida que es su enfermera!

- Pero tiene buenas tetas.

Es verdad, lindas tetas.

Juan.

2008-06-20T09:43:00.000-07:00

No, no la conocía, no sabia nada de ella, aparte de como olía. Sal y sudor, para mi ese era su nombre, era su identificación, su huella y su pasaporte a mi cama. No me importaba el resto, pero a Juan, si. Juan llego de improvisto, por mi espalda, aun sin nombre, pero con el mío en su cabeza, taladrándolo como roca recia. Tocó mi espalda y me gire, me miro a la cara y sus nudillos se posaron en mi mandíbula con la delicadeza de un toro. Sentí crujir, sentí doler, y perdí el sentido. Súbitamente caía del taburete del bar, en la cámara mas lenta que el cine recuerde, mientras un silencio hueco pasaba por mis oídos, todo se había callado y sentía el sonido del viento que se revuelve en una caracola, ese mar encerrado... El suelo se levantaba hacia mi, implacable y aun así, caí como en un colchón de pétalos de rosas y de pronto las rosas tenían espinas, y en ese segundo/hora, me levante del suelo con la cara llena de pequeños cristales de antiguos vasos rotos que alguien olvido barrer. Tenia el sol mas caluroso de verano en la mitad de mi cara, y el inverno mas crudo la otra. Aun medio descompuesto, sacudiéndome los pétalos y escupiendo agua de mar, Juan me toma de la solapa y me da un titulo;

- "Soy Juan."

Era Juan, el novio de sal y sudor, un gorila que sacudía como cozes de caballo. No lo oía muy bien, el oído me sangraba. Apremiando chulería, que instantes después pagaría, saque un cigarrillo y lo encendí. La cara me empezaba a doler mas, pedí otro Bourbon para automedicarme de antemano, ya sabia lo que me iba a llover. Aspiraba cada calada de mi clavo como un condenado a muerte. La sangre empezaba a nublarme un ojo. ¡Zas!, en todo el pecho, ese golpe no me lo esperaba, ¿quien golpea en el pecho?, como iba a saber el, que tengo asma y una condición cardiaca. Las pilas se pararon, un golpe de sangre en las venas de mi cuello produjo un rictus en mi mandíbula, escupí el cigarro sin querer, y aun estaba por la mitad, que desperdicio.

Y se bajo el telón, oscureciendo la escena.

Despierto y el paraíso es bonito, es como mi antiguo cuarto, exactamente igual, hay whisky y hay un paquete de cigarrillos sin abrir en la mesita de noche, la cama es igual y miro al techo y es lo mismo, la única diferencia es que sal y sudor sale del baño en toalla, que se le cae para mostrar su cuerpo sedoso y brillante hecho de canela, para decirme "¿Te sientes mejor?". Mi cara esta hinchada y arde, me zumba un oído, y mi mano está vendada, pero si nena, me siento en la gloria.

Trozos

2008-05-06T09:36:00.000-07:00

Cuéntame arena, cuéntame tú, cuéntame esos trozos. Tócame y juguemos con la caja otra vez, saquemos las sabanas limpias y las ganas de carne ajena, abre la ventana y saca fuego nena, que los cigarrillos crudos no saben bien. Cuéntame los humos de hoy, cuéntame tu narcótico favorito, cuéntame esos trozos. Saquemos la lengua, fiera, abramos dos calderas, apriétame suave nena, como si no hubiera prisa, sonríe, golpeemos las caderas con el ritmo del sudar. Cuéntame vergüenza, cuéntame miedo, cuéntame de tu mente, esos trozos.

Textosterona.

2008-04-21T19:20:00.000-07:00

Aquí vienes otra vez, te estaba esperando. No se de donde sales o por donde entras, pero empiezas por mi columna, siempre por mi retorcida columna, como miles de microscópicas ratas escandalizadas. Así comienza la contracción y espasmo de cada uno de los músculos de mi espalda, un placer liquido, caliente y con cientos de miles de patas que se expande debajo de mi piel, en cada hebra de carne cruda, por arriba hacia los hombros hasta darme ese cosquilleo sutil como una coz en el cuello, por debajo hacia los glúteos, apretándolos como una amante en celo. Mi química es letal, mi insomnio, mi gastritis eterna, mis 30 cigarrillos sin filtro diarios, mis cafés seguidos de cervezas, mis cervezas seguidas de whisky, el abuso premeditado de mis umbrales de dolor... Aun no lo sabéis pero mi sangre huele al aire eléctrico del mañana. Mi cuerpo produce mierda que no se consigue en la calle, que hacen sentirte invulnerable, inmortal, como "si le dieras patadas en el culo a la muerte mientras cantas", como si fueras el jodido dios creador de la existencia montado en una nube de cocaína. Soy el eje del puto universo, la vida se mueve con la cadencia de mi vals, un polvo equivalente a diez Hiroshimas. Soy la mano segadora que hace sombra sobre la sombra de todo ser vivo. Soy el dolor de las estrellas que se apagan. Soy Buda, soy Zeus. Soy el puto Elvis.

La reina del hielo.

2008-04-09T15:12:00.000-07:00

Se llamaba Miriam y sus tetas eran el regalo de dios a este mundo. Se reía poco, pero cuando lo hacia, gozaba tanto que su cuerpo tenia pequeños espasmos.
Tocaba el piano, en su piano por primera vez nos besamos, no pude evitarlo, sentada ella allí, cada vez que pulsaba una tecla desprendía erotismo.
Su pelo era castaño y caía en rizos, su cuerpo era frío y guardaba las distancias. Le tocaba la rodilla por debajo de la mesa y ella la movía. Cada vez que nos besábamos ella sonreía con nuestro labios aun juntos, justo antes de separarlos, produciendo una mueca en mi propia boca, quizás no una sonrisa, pero era lo mejor que yo podía darle. A veces fumábamos a medias, ella pedía café con leche, yo un carajillo. Ella me llevaba a escuchar el Réquiem de Mozart, yo a beber a mi bar de confianza. Compartimos muchas veces el mismo tren, la misma motocicleta. Cuando bebía conmigo nunca se quedo atras.

Ella me dijo “No mas”, yo le dije “OK”.

Nunca más nos volvimos a hablar. El tren descarriló, la motocicleta se estrelló, Mozart murió, el bar aguantó estoico. Yo me quede igual.

La visita.

2008-04-02T10:13:00.000-07:00

Doy un par de vueltas desnudo en mi habitación, fumando, pensando, hasta que el cigarrillo empieza a quemarme los dedos, entonces lo apago en el espacio entre dos tablas del suelo. Apago la luz, tropiezo y me acuesto. Me acuesto boca abajo, con la cabeza de lado y me tapo con la sábana hasta la nuca. Empiezo a relajarme, llevaba días sin relajarme así, al fin podría poner la cabeza en la almohada y dormir, para un insomne eso es oro puro. Empiezo a ceder suavemente, pero de repente, sucede algo de lo mas inquietante. La sábana empieza a hacerse traslucida en un trozo, frente a mis ojos, y comienzo a ver un sofá y una mesita.

En mi cuarto no hay un sofá. En mi cuarto no hay una mesita.

Y entonces sucede. Siento una respiración animal frente a mi boca, un vaho caliente, con un sonido ronco. Me petrifico, realmente me petrifico, hago mi mayor intento por mover algún músculo y no puedo, pareciera que mi cuerpo no fuera mío, mis brazos no me responden, ninguna parte de mi cuerpo lo hace, me desespero, intento gritar, pero mis labios no se abren, mi garganta esta dura, ningún sonido sale de ella. Intento ver a través de la sábana, a través de la imagen del sofá y la mesita, y solo veo una silueta pequeña y blanca, como de un niño envuelto en paños mojados, intento una vez mas gritar algo para espantar al niño-animal, pero solo es otro intento inútil.

Los segundos pasan como horas.

En un ultimo intento invoco todas mis fuerzas para estirar un brazo y atrapar o golpear a la silueta y acabar con su respiración de basilisco. Mi brazo pesa mil kilos, pero en un esfuerzo desesperado logro hacer mi "certero" golpe, llevándome toda la sábana tras de si.

No hay nada, Nadie. Ningún sofá, ninguna mesita.

Miro a todos lados, siento mi cuerpo duro y adolorido. Me miro las manos, rígidas y agarrotadas. Me tomo el pulso y apenas lo siento, tardo varios segundos en sentir el latido, decido volver a acostarme. No habían pasado dos minutos desde que volví a taparme y cerrar los ojos cuando empiezo a sentir docenas de dedos acariciándome por encima de la sábana. Me la quito molesto, me pongo de pie al medio de la oscura habitación buscando mis cigarrillos. Enciendo uno, lo aspiro con ganas, miro de reojo mi cama, me echo la sábana en el hombro.

- "¡Iros a la puta mierda!, ¡y quedaros con el jodido cuarto!."

Voy fuera y me acuesto en la hamaca. Apago el cigarrillo y fantaseo con follarme a una mujer hermosa. Hoy tampoco duermo.

¡Adios Baby!

2008-03-12T01:03:00.000-07:00

Ella era todos los dolores de muelas del mundo. Ella era mi mundo. Mi pequeño, personal e intransferible mundo. Cuando la sal y el tabaco se acumulaban en mis encías, ella las limpiaba con un piadoso gesto de su lengua, dejando rastros de saliva en mi boca, como huellas de un caracol. Mi boca se impregnaba de ella, volviéndose adictiva, mi pequeña y hermosa pipa de opio, mi salvaje y hambriento coño de miel. Ella gustaba de apagar mi cuerpo como una colilla en su cenicero, haciéndome humo, cruzando sus piernas por mi espalda para que no pudiera salir de su interior, moviendo la caderas como solo la mas indecente de mis reinas de corazones sabia hacer, me tomaba la cara y la acercaba a su frente y me pedía entre susurros que le lamiera las cejas. Yo, perro fiel, sucio, grande y solo, solo quería seguir sudando para ella, y ella, gata dueña, enseñarme la puerta de atrás. Así eran las cosas entonces, follarnos como si no hubiera mañana y luego comer atún en lata. Ver películas de cowboys y tocarnos en el sofá. Agarrarle la entrepierna en el autobús mientras ella me lamía los dedos. Penetrándola en la ducha, acariciándola en la espalda.

Es miserable el como vivo ahora, sin nada mas que cosas alrededor. Las botellas las rompiste al irte, lanzaste el cenicero por la ventana de la habitación, te llevaste las sabanas y escupiste en la alfombra antes de dar el sonoro portazo que fulmino nuestros escandalosos y obscenos hábitos. Solo dejaste tampones usados como álbum de memorias, y una cama con el sudor aun fresco, y tu ultima mirada de furia, en unos ojos empañados.

Sangre, sudor y lagrimas. No hay otra cosa que dejar en este mundo. No hay otra herencia que recibir.

Fuego, Borrachera y Peligro.

2008-02-26T15:31:00.000-08:00

Estaba en la fiesta con la intención de follarme a alguien, eso creo, siempre tengo la intención de follarme a alguien, pero había botellas, muchas botellas, eso me distrajo. Los vicios por orden.

La fiesta estuvo bien, hubo borrachos, sexo, escándalo, destrozos, música, vandalismo público y policía. La fiesta estuvo bien.

En mi modo de vida siempre puedo medir el éxito de una fiesta por el acontecimiento de tres cosas clave: fuego, borrachera y peligro. Sin eso no hay diversión, y sin diversión no hay nada.

Las botellas se estaban acabando y la sed aún no había muerto, la comida estaba por todas partes, y los bebedores rápidos ya estaban pagando condena de sueño en las escaleras de la casa. Uno de ellos había rodado escaleras abajo y había roto una maceta con la cabeza, ahora reposaba plácidamente en una almohada de tierra y trozos de arcilla pintada. Le puse un plato de berenjenas fritas al lado y le quité la botella que tenía, le di un buen trago, después, mis colegas y yo salimos de la casa, se escuchaba a una chica vomitar en el baño. Música de huida.

No recuerdo nada en especial después de eso, alguien le prendió fuego a un zapato, entramos a un bar, llenamos la barra de botellas vacías, hablé con mis colegas, después con una chica, solo le dije mentiras, eso me gustó. Robamos dos mesas de un restaurante, rompimos una, robamos un contenedor de basura, lo metimos dentro de una fuente, metimos la cabeza dentro de la fuente, escale un monumento, me caí, me abrí un codo, seguimos bebiendo.

En algún punto después de eso, volvimos a la casa de la fiesta y amanecí con la cabeza entre las tetas de una chica, recuerdo que no eran muy grandes, pero sí muy cómodas. Creo que le pedí perdón, me volví a recostar en ellas un momento y pedí perdón otra vez, me levanté, le robé el plato de berenjenas fritas al borracho de la escalera y me fui.

Quizás sea verdad, me divierto demasiado.

Confesión

2008-02-10T00:24:00.000-08:00

"Ser yo es dificil, incluso para una mujer."

Soy de otra raza, un nuevo animal, una rara avis nada especial, un perro de 9 vidas, autentica madera de quemar. Me acostumbre a ser así, me acostumbre a vivir conmigo.

Mi lujo son los excesos y los asuntos elevados del alma no son cosa mía, pero que mas da, yo no me postulo para santo.

Tengo conocidos y pocos amigos. Bebo mucho, ese es mi veneno y por ello mi pasado es la postal mas negra de mi vida, pero que coño importa, el pasado no es negociable.

Tiendo a perder el control y a darle una patada en los cojones al sentido común por una cara bonita, pero los únicos abrazos que conozco, son los de despedida, y no me quejo por ello, solo lo disfruto, y ellas conmigo.

Desde que caí de pie en esta bola de barro no he parado de deambular, de recorrer el camino que otros solo conocen, de sentir el gozo de no ser “Made In…”, de ser mi propio dueño por indemnización de errante. De vivir.

Todo un mundo teñido de gris… alguien tiene que verlo en blanco y negro, alguien tiene que hacerlo, quiero ser yo, lo prefiero así.

Y música, mas música para excusarme de este mundo una vez mas, ni tan ebrio ni tan solo, solo tan sucio.

Si he de elegir, me quedo contigo nena. Con ese sexo que atufa a alcohol, sudor químico y fluidos. Tu y yo, traednos mas humo y botellas. Traednos maquinas y recémosles. Traednos dioses y desarmémoslos.

Acaten mi modo de conducta si quieren y pueden, ¡Pero olvídense de saciar su sed!, ¡Olvídense de quedarse quietos!, ¡Olvídense de reconocer amo en este puto mundo!, lo único que no pueden olvidar, nunca olvidar, incluso cuando ya no quieran ser yo, es que perro manso, come mierda.

Y lo crucial: Olviden esto. Ser yo, esta ocupado.

.38

2008-02-07T11:18:00.000-08:00

Era la tercera botella de aguardiente. Fue en la calle, hablábamos de Borges, entonces sucedió.

El revolver brillaba de forma espantosa, como los ojos de un depredador al acecho, tal vez como sus dientes, un largo colmillo, ya que su tamaño era grotesco. Calibre 38, cañón largo y cromado. La figura del arma desencajaba en la noche, como una imagen mal montada sobre otra demasiado real.

Todo sucedió de forma lejana y ajena, una mala película hecha para televisión real. El cañón se elevo un poco y produjo un chispazo y un sonido ridículo para las dimensiones del arma.

Fue a quemarropa.

La bala le mordió en las tripas, y el chaval callo lentamente de rodillas, hacia el frente, girándose después para acabar de espaldas, casi a mi lado. El tirador desapareció tan rápido como llego, llevándose el humeante colmillo. Me acerque, la herida estaba debajo de su ombligo, un poco a la izquierda. El muchacho se retorcía en el suelo entre gemidos, cada vez mas despacio, hasta que en un par de segundos dejo de moverse. En su vientre habían gotas y pequeños charcos de sangre y un agujero, parecido a una quemadura, limpia, casi dibujada.

Las mujeres gritaban, le toque la cabeza, un taxi llego. Metieron al chaval y yo me fui. Estaba ausente y sobrio. Mire mi mano y sentí la necesidad de limpiarla contra el vaquero.

Por un momento había olfateado muerte... y pensé que la muerte podía ser contagiosa.

Carencias Prêt-à-Porter

2008-01-28T09:57:00.000-08:00

El silencio es gris
El silencio es dorado
El silencio es una piedra en mi boca...

Lentejas en mi estómago
Vino en mi garganta
saliva en mi lengua, saliva que no es mía.

Y el mismo cigarrillo que enciende al otro.

El calor es rojo
El calor es cobrizo
El calor es un golpe en mi cabeza...

Polvo en mi boca
Humo en mis pulmones
Sudor en mis manos, sudor que no es mío.

Y el mismo cigarrillo que enciende al otro.

El placer es blanco
El placer es plateado
El placer es un incendio en mi mente...

Alcohol en mi hígado
Mierda en mis intestinos
Sexo en mis ojos, sexo que no es mío.

Y el mismo cigarrillo que enciende al otro... No hay mas, Nada mas.

'Siempre es invierno'

2008-01-23T08:39:00.000-08:00

Ruta de turno: ducha, ropa, comida, bar. Aquí estoy, mas temprano de lo habitual (ya nada es habitual en mi). Me siento en la barra.

- Una cerveza.

Entra gente, en esa multitud varias mujeres, parecen un grupo, pero se dividen en mesas separadas, una de las nenas se sienta a mi lado, sola. Lindas piernas, ojos grandes, labios finos.

- Una cerveza. - Pide con autoridad. La miro un rato, sus ojos se entornan rápido hacia mi y me ve mirándola, dejo de mirarla, pasan diez segundos y la vuelvo a mirar, ella me miraba, al verla, deja de hacerlo.

- ¡Salud! - Propongo.

- ¿Qué?.

- ¡Salud! - Repito.

- Salud - proclama sin un tono en particular y alza un poco su botellín.

Treinta largos minutos después, las cervezas han muerto, los cubatas reinan la barra.

- Tienes cara de pena - Le digo.

- Tu mas.

- Es por los ojos, soy miope, perdí mis gafas.

- Ah...

- Si, bueno... ¿y tu pena por que?.

- Una tontería, es porque es invierno.

- Siempre es invierno, nena. - Al decirlo me mira con una mueca.

- Que mas da...

- A ver, cuenta, ¿a quien se lo voy a decir?.

Le robo una sonrisa y me cuenta que esta algo estresada, casa trabajo, familia, novio.... y además es invierno (sigh).

- Deja a tu novio, renuncia a tu trabajo, vete de la casa y date por muerta. - Sugiero.

Se ríe por lo alto, echándose un poco para atrás y dándose una palmadita en el muslo, me parece muy sexy.

- ¿Y tú? - Me dice.

- ¿Yo, qué?.

- ¿No hay penas?.

¿Hay penas...?

- No - Y doy un trago a mi cubata.

- Así que eres feliz.

- Hombre!, nena, así tampoco.

- ¿Cómo entonces?.

- Pues no lo sé... no pienso mucho en esas cosas.

Saca un cigarrillo, se lo enciendo, saco yo uno, me lo enciende y ambos damos un trago largo a nuestros cubatas.

- A veces siento una pena demasiado grande como para no llorar.

- Es normal, fíjate, mira lentamente justo detrás de tu hombro izquierdo... ¿ves eso?, ¿lo sientes? es el mundo, a veces es demasiado.

- ¿Entonces también lo sientes?.

- Sí.

- ¿Y no lloras?.

- Bebo.

- Que "macho"... - Dice con sorna.

- Después de beber ya es cosa mía - Respondo.

Bebemos un par de copas mas, ya van ocho por cabeza, hablamos de sexo y de Cortazar, se fuma tres cigarrillos, llama a un taxi y se va. Me quedo veinte minutos mas en la barra. Me apetece otra copa.

- ¡Otra!... No, espera... mejor tráeme la cuenta.

Vacío lo que queda en mi billetera, pago y me voy. Cruzo la calle, sigo recto, izquierda, izquierda, derecha, subo las escaleras, llego a la puerta, meto la llave, entro, me siento en el suelo y me pongo a llorar, sollozando... como un puto crío.

Llorar, Esnifar y Tragar

2008-01-18T01:49:00.000-08:00

Los ojos arden, parpadeando cristales,

Mirando un futuro demasiado incierto,

¿Sera que la bebida acabo conmigo?, ¿Sera que perdí lo que solo gana el muerto?.

Los pasos me llaman pidiendo razones,

Un camino muy largo para dejarse llevar,

Ya no quedan hombres de hocico partido, ya no queda nada por que dejarse matar.

El sueño me llama como una puta vieja,

Haciendo inmundos paisajes para descansar,

Los dientes que perdí no saben que he vivido, ¡mas de lo que ellos llegaron a mascar!

Y no pido recibo, por esa patria que nunca llego,

No quiero facturas de hijos que no conocí,

Mientras mis restos se esparzan en un callejon, se sabrá que un día yo estuve ahí.

...¡Y que ebrio en una esquina llorando pedí!, Que rabioso con el mundo tu nombre grité, Que solo lo hice por mi borrachera justificar, diciendo que bebía por una mujer, cuando tu nombre en realidad lo tuve que inventar, no había excusa para mis excesos, solo era beber por beber, era ser yo una vez mas.

Fueron dos

2008-01-11T15:02:00.000-08:00

Abro la puerta, en la entrada encuentro dos latas de cerveza de anoche, ambas están abiertas, ambas por la mitad, ambas sin gas y bastante tibias. Por alguna razón no me importa, cojo una y empiezo a beber. Sabe pésimo, peor de lo que esperaba, pero sigo bebiendo, doy un trago largo y decido que es suficiente bazofia por hoy, así que voy a la baño y tiro el resto sobrante por el lavamanos. En el chorro final cae una cucaracha, muerta, 'ahogada' diría el informe medico, cae panza arriba con las antenas lacias y torcidas, su barriga es blanca y esta hinchada, la escena me repugna. Cojo la otra cerveza y la tiro también... Otra víctima de 6 patas. Me lavo los dientes con saña antes los dos cadáveres. Panza arriba blancuzca, boca abajo marrón. Pareciese que tomaran el sol. Me invade la inmunda idea de que hayan depositado un chorro de sus huevos en la cerveza en un ultimo esfuerzo de preservar su especie y que ahora esos huevos estén en mi.

-"Una de estas noches los huevos eclosionaran y moriré ahogado por cientos de crías de cucarachas que intentaran huir subiendo por mi esófago".

La idea me congela un momento. Escupo en mi cenicero, pongo a Iggy Pop y me acuesto a dormir.

Pildoras, Oracion, Sexo, Suerte y Salvacion.

2008-01-09T09:02:00.000-08:00

Es de esas épocas, cuando tus manos huelen a comida china y cagas con las piernas arriba, para que las cucarachas no se te suban a los pies. Cuando tu sudor moja la cama y apoyas tu cabeza en libros que has leído una y otra vez. Cuando no buscas ningún dios en el cielo y no hay nubes. Cuando lo cigarrillos parecen nunca acabarse.
Ya no apoyas tus manos en ninguna pared, ni abres ninguna ventana. La música suena bien. Son esas épocas en que tu rasuradora vive sola y tu cama nunca ha estado mas cerca del suelo, y en el suelo botellas, que solo atinan a apilarse... No podrías pagar esto y por eso es gratis. Ni hablar de mujeres.

No amigo, no es el fondo, solo es una de esas épocas.

Cuero de Perro

2007-12-31T12:41:00.000-08:00

Las sabanas se pegan como un pantalón húmedo, mi desnudez y yo compartimos incomoda cama. Apenas la luz de las persianas se dejan permear en un hábitat que el calor ha hecho una pecera. Mi piel se despega del catre un instante antes que yo y nos dirigimos en busca de unos cigarrillos puestos demasiados lejos para gusto de nuestra vagueza. Mi delgada y alta figura, es su hosquedad varonil natural se hunde y humedece el suelo de crujientes tablones de madera, los músculos de mis piernas se recian como si andaran por primera vez, y mi desnudez nada a través de un mar de calor. Mi piel morena se divide en trozos de carne entre los aces de luz de la ventana. Tomamos los cigarrillos, y mi desnudez y yo nos sentamos en el suelo, las nalgas se comprimen en la madera, con promesas de futuras lineas en la piel, una piel algo curtida, demasiado a veces, para tan pronta edad. La chispa del mechero hace juegos de pirotecnia en la oscura habitación, iluminándola de forma serpentina, e iluminando mi piel vista, vista por nadie, nadie hoy. Una mano grande rasca un largo muslo. Me acuesto en el suelo, divagando, fumando, sin mas acción dentro de mi que la vista por cualquier fantasmagorico espectador, solo yo y mi desnudez, tirados como un trapo por el suelo, bañandonos en humo y en el incipiente calor cada vez mas asfixiante de la habitación. La luna se mueve de manera violenta, pero son los faros de un coche que iluminan escandalosamente la habitación, como una barredora atraviesa mis pies, subiendo hasta mis rodillas, mi sexo y mi pecho hasta desaparecer justo antes de llegar a mi cara, perdiéndose en algún lugar entre mi labio inferior y mi aspera barbilla. El humo brillo por un momento, al igual que mi desnudez y yo. Y por un instante mi espalda se hace mas ancha, mi torso mas mullido, la colilla se apaga, y mi desnudez cae dormida junto conmigo, como todas las noches, desde la primera vez.

Travesia 5:30 AM

2007-12-22T14:52:00.000-08:00

Camino por la noche oscura,
El mechero, fiel guerrero,
Con el Whisky mis suturas,
Implacable el aguacero.
Aunque azabache el camino,
Humedad de mi cabeza,
Pies mojados, bebo vino,
Mañana no me interesa.
Trece calles de ventolera,
De fría muerte fluvial,
Cazadora en pie de guerra,
La mañana es negro animal.
Perros marrones de guia,
Señales para perder,
Demasiado opaco el día,
Para dejar de beber.

A Cause Des Femmes

2007-12-13T12:00:00.000-08:00

Flipo contigo. Flipo con que te quedes una noche mas, flipo con que me grites por la mañana, flipo con que duermas conmigo, flipo con que mezcles mis aspirinas con tus pastillas anticonceptivas, flipo con como hueles, flipo con lamerte, flipo con que me lamas, flipo con tu lengua al igual que yo te hago flipar con la mia, flipo con tus piernas, flipo con como me miras cuando estas caliente, flipo cuando te veo leer sola en el sofa, flipo cuando me pegas, flipo cuando lloras y me vuelves a pegar, y flipo cuando los hacemos como animales, flipo con tus ojos, flipo con tu boca, flipo al beber y ver que por muy borracho que este te parezca sexy, flipo contigo, sin ti flipo, flipo mal.

Ella sabia que no.

2007-11-27T06:23:00.000-08:00

Cuando anochece...
que tu te duermes,
que yo te miro,
que tu te pierdes
dejalo todo, que yo te cuido...
Hagamoslo, estamos solos, somos mágicos y estamos borrachos
y tengo la única clase de sed que se quita con otra boca.
Nunca tengo suficiente de ti y aun así, no puedo mas.
Vuelo... tomo el vuelo y a otro puerto, si gata mía, que a otro puerto me voy.
No nena, no, es mejor que no me sigas, no seria yo buena compañía, para una gata como tu.
El calor, que el calor no es bueno, para marineros vagabundos, para perros que este mundo,
hizo quiltros trotamundos, esteparios de huellas de aserrín.
Que me voy nena, no... besos no, que después me mal acostumbras, y no seria bueno, ni pa' ti ni pa' mi. Asi que encendamos el cigarro, ese tan raro, el de despedida, un fósforo para dos manos, y un guiño de partida. Perdona que me despida, solamente con la espalda, pero es que la cara se me hace larga y no serian un buen adiós pa' ti. Asi que giro yo mi cara, y cambio lágrima por risa, mi silbido por la prisa, chao gata, sabias que seria así.

Improperio.

2007-11-25T09:45:00.000-08:00

El viento me muerde como tiburones, importándome nada, haciendo la piel jirones, importándome nada, solo la pared, el vacío y yo, y yo además, y nada.
En cada trozo de mi carne, que se comprime, haciendo gozo agónico que parte, que se comprime, para avanzar un poco, un poco mas, un poco cada vez.

Y el humo salia, mientras mi boca con tu boca y las sabanas se lían, mientras la fricción chispas hacia y todo consumía, y nuestros miembros llameantes en trozos grandes se partían.

Lecciones fueron aprendidas.
Corazones se nublaron.
Gargantas ardían.

... Y estábamos como locos.

De mujeres, cerveza y tabaco

2007-11-22T05:16:00.000-08:00

Fumo mi primer cigarrillo después de 6 días, amigdalitis infecciosa, yo no la quería. Mientras aspiro cada calada a consciencia bajo el cielo nocturno, "Besame mucho" suena en vivo desde algún Bar. Empieza a acercarse el invierno bajo el trópico de capricornio, y las temperaturas bajan, las noches son cada vez mas frías, pero las compañias cada vez mas calientes. La tomo por la cintura y le digo "Nena, no tenemos sitio", ella me mira y sonríe mientras con la vista marca unos arbustos en un rincón oscuro de una calle anónima. Le explico con delicadeza que para llegar hacia allá hay que pasar por la ventana de su casa y la gente de la fiesta nos vería, ella asiente y calla un segundo, barajando segundas opciones. Se gira hacia mi, para decir algo pero apago las palabras con un beso. Tomo un ultimo trago de mi cerveza a sabiendas de que no la acabare, tiro la botella hacia unos matorrales y de la forma en que ella me mira lo único que puedo hacer es arremeterla contra la pared de la entrada de su casa.... mucha luz, pero no hay ventanas que den hacia acá. Cada beso es mas intenso que el anterior, y su cuerpo empieza apretarse tanto al mio que puedo sentirla como se estremece mientras hábiles dedos trabajan en lo suyo. Su camisa se abre y mi camiseta se pierde en algún lugar entre ella y yo. "Una cama.... haría falta una cama" dice ella hundiéndose. "No... nena" apenas alcanzo a decir yo ahogandome en ella. Me pierdo en el tiempo, y por lo que me dicen, ya ha amanecido. Busco mis cigarrillos pero ella se lo llevo, joder. Estoy temblando de frío como un perro así que me levanto, la puerta de su casa esta abierta y hay botellas por doquier, entro y me echo en un sofá mientras una espalda experta ubica un cigarrillo entre la misma y el sofá, lo pongo en mi boca, a pesar de estar arrugado y de no ser de la marca que fumo, a estas horas uno no esta en condiciones de ser critico, en el instante que lo enciendo me pregunto si se podría fumar dentro de la casa, pero los mares de ceniceros llenos me dan la impresión que si. La princesa se levanta, estaba en algún cuarto de su casa que yo ni me moleste en buscar, me da el buenos días mientras mira el estropicio de la fiesta y luego me mira esperando que yo la ayude a limpiar, asiento y ella sonríe, me pregunta que quiero para desayunar y le digo "Café, nena... solo café".

Fiebre

2007-11-14T17:34:00.000-08:00

El calor... El calor de la noche se hace difícil de tragar, difícil de exudar. Y parece que caemos, en un delirio o una fiebre, una melodía que resbala como saliva en una pared. El calor de tu muslos invade mis orejas, y el calor de tu pubis me encandila y adormece como un gato frente a la hoguera. El calor, el calor que despega tus carnes de mis huesos, el calor que me funde la lengua, el calor que me quema queriendo que sea mas calor. El calor que es tan caliente que se hace frío, el calor que es tan rojo que se hace blanco. Ese calor que es dolor, que es viceral, entendido, fulminante, terco y poderoso. Calor extraño a veces, a veces calor confidente, calor desconocido, calor de príncipe o calor de potro, calor de mi por ti y de ti por otro.

Una orgia de besos y balas.

2007-11-05T09:23:00.000-08:00

Afuera llueve, y siento como la tierra se moja, como arrastra las hojas por las canaletas y como empaña mis ventanas. Las gotas de lluvia caen como balas escandalizadas chocando contra el techo de latón. Quiero levantarme e ir a algún lado, aprovechar esta tarde de lluvia y pasear empapándome en ella, pero mis sabanas se han enredado en mis pies y me lo impiden, o puede que sea la mujer desnuda que duerme junto a mi, con sus pechos pequeños y perfectos al descubierto, subiendo y bajando al ritmo de su respirar. La miro. Me quedo prendado, hipnotizado, idiotizado mirando sus pechos, su pechos que suben y bajan, suben.... y bajan. Así hasta que me doy cuenta que ha pasado una hora, y aun quiero salir, la lluvia me espera, no ha dejado de llover. Una gota entra por la semi abierta ventada hacia mi cara impulsada por el viento, invitándome a salir.
Me levanto y me hago un café, fumo un cigarrillo sentado a los pies de la cama. Suben... Y bajan... Suben... Y bajan. Me empiezo a medio vestir peresozamente y salgo de la habitación sin pena ni gloria, meto la mano en el bolsillo de mi abrigo y mis llaves tintinean, me acerco a la puerta y pienso en como la abriré.

-"¿la abro lentamente? ¿O de un enérgico tirón de par en par? ¿Y si solo giro un poco el picaporte, tiro suavemente y que la inercia haga el resto? Aunque también podría abrirla solo un poco y escurrirme por el espacio abierto, seria lo mejor, así la lluvia no mojara la alfombra de la entrada... si, sera lo mejor."-

Giro el picaporte, abro suavemente, me escurro en el espacio abierto y de repente voy hacia tras, vuelvo a entrar, la puerta se cierra y el picaporte hace su clíck, miro mi mano izquierda y veo que esta conectada en forma de suave tacto a otra mano, pero a una mano derecha que la sostiene por el reverso de mi mano, esa mano conecta a un brazo que conecta un torso que sostiene una cabeza con una cara, una preciosa cara, una cara que sonríe de un lado, con los ojos muy abiertos y un torso, con unos pechos pequeños y perfectos, que suben y bajan un poco mas rápido cada vez....

-"A donde vas?."-

-"No se..."-

-"Ven..."-

Entro lentamente al cuarto, con devoción y gloria, y energicamente me vuelvo a desvestir... de pronto, para de llover.

En la cara no, que soy actor.

2007-10-30T09:54:00.000-07:00

La próxima vez que tengas un problema me lo dices a la puta cara, si por la labia nos calmamos, pues nos calmamos, pero si a hostias nos calzamos, mejor quedamos, que no hay nada mejor que acabar cruzado en jeta, que romper cartílago y joderse vivo hasta que la sangre no hierva, para después charlarlo, al son de un par de tragos, de un par de risas, por un par de dientes aflojados. Ya lo decia mi abuela, "Primero se cocina y después se come" y la Nona como siempre tiene razón, con la cara caliente entramos al bar, para poder masticar la charla, para poder después decir 'io capisco qui' tu parla, para poder cocernos un poco en alcohol, y enjuagar la palabra, pues no hay nada mejor que una buena pelea seguida de una buena charla. ¿Ves?, ¿ves lo que te decía sucia rata?, si al final por los mismos pueblos pisaron nuestras patas, si incluso compartimos durante un tiempo a la misma gata... Que me hables de tu! y que te aflojes la corbata!, que además es de seda fina, y la manchas de sangre que sale de alguna herida y arruinarían tan fina grapa. Pero no llores así, si ella no merecía la pena, las nenas van y vienen, lo importante es lo que dejan, si yo también sufrí de amores, allá por otra era, cuando yo creía en el amor y que la cama era un guerra. Así mismo te lo cuento, fueron veinte contra mi, tuve que hacerles frente apretando los dientes y amenazando firmemente con una botella de anís.

Si al final somos hermanos, nuestras madres son unas santas, y cualquiera del bar que lo niegue comenzara la matanza, por que aquí yo y mi hermano, somos de la misma sangre, esa sangre espesa y perdida, que dejan a otra sangre helada y jodida. De mejores lugares nos han echado, y de peores también, hacen falta mas cigarros y un poquito de José Daniel. Al final los dos mas borrachos de todo el firmamento, cada uno a su casa, los dos tan contentos, un poquito mas grandes, pero los mismos pendejos.

Lado B: Me queda menos para viajar, pero antes de eso, intentare hacerme cuantos "homenajes" de despedida pueda por estos lares. Ultimamente me apatece un buen polvo, muchas drogas duras, y ondanadas de Rock&Roll.

Carne de mi carne

2007-10-26T17:08:00.000-07:00

Carne de mi carne, carne de can, consecuente y compatible con cualquier carne. Cuando caíamos caudalosamente al catre, cuando tu clamabas entre clavadas, comimos de cada cubo de cuanta carne creamos, cortándonos las caras, cálida tu, culpable yo, culpable cada vez, cuando tu carne
consumía. Corazón cansado, casi cuanto controlabamos acabo calcinado, como carbón carbonizado, como cada calma caustica, como cuando tu, carne de mi carne, carne de can, completastes cada curva del cuadrado.